El Gran Pez

Acabo de ver El Gran Pez. Por segunda vez. Y por segunda vez también me pasó algo extraño con esta película.
Yo no sé mucho de cine. Pero voy a intentar explicar:
Un hombre querido por todos, siempre tiene una historia a mano que parece ser de una dimensión paralela a la nuestra. Toda su vida contada en estas historias fantásticas, irreales, nos llevan a un estado de confusión de la realidad.
Las mismas historias, protagonizadas por personajes y escenarios de cuentos infantiles, me hicieron volver a mi infancia. A las historias que mi papá me contaba de chica, y que ahora recuerdo con nostaligia.
Me sentí dentro de la película. Yo era el hijo, lleno de dudas. Las historias que el padre le contó desde niño, lo confundieron, y lo llevaron a no creerle nada. A desconocerlo. A alejarse de él. Pero finalmente, a formar parte de esas historias. En el último minuto de vida del padre, este le pide que le cuente como iba a ser su muerte. El hijo cuenta una historia hermosa, una muerte preciosa, rodeado de todos los personajes de sus historias, y de la persona que más amó en la vida. Al terminar el relato, el padre muere. Muere feliz. El hijo está tranquilo.
Me acuerdo de las historias que mi papá y mi mamá me contaban cuando era chica. Historias que tal vez a ellos se las contaron sus papás cuando eran niños. Historias que en la mente de un niño pasan a ser reales. Muchas veces viajé sobre una nube...viendo todo desde arriba...muchas veces corrí por bosques mágicos y hablé con duendes verdes...era todo tan real. Historias fantásticas que yo creí. Y que, de cierto modo, me gustaría seguir creyendo.
Un hombre que de tanto contar historias, pasó a ser protagonista de una de ellas.

Qué miedo. Y qué envidia.